Este es mi espacio, mi pequeña parcela de libertad, mi válvula de escape, mi cofre de sentimientos, mi retiro, mi confesionario, el escondite de mis rebeliones, el escaparate de mi alma.

sábado, 8 de octubre de 2016

Olor a pan




En un manto de caricias arropada,
se coló la madrugada
con el sello de tus dedos.
No hicieron falta palabras
para danzar con el otoño.
Y soñamos, piel con piel,
al compás de los besos que
habitan en nuestra almohada.
Huele a pan recién hecho
bajo nuestras sábanas.



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